Requiem para mi mundo (1978)
Ahora que estoy hundido, puedo decirte tantas cosas. Ahora que me siento triste, que estoy vencido. Ahora que he perdido todo lo que nunca tuve, montón inerte de maquinaria inmóvil, náufrago vomitado por la nieve.
Otra noche más
Viniste a mí por mis palabras
y sólo encontraste sexo,
pero nunca te oí quejarte.
Pocas entienden a Scherezade,
aunque todas gustan
de sus cuentos
Ni perdido ni atrapado
Ni perdido ni atrapado
ni en tus redes ni en las suyas.
Ni de todas ni de una.
Simple, inexplicado.
Como si supiera lo que estoy haciendo,
como si acabara de inventarme
un nuevo día.
Como si no lo tuviera pensado.
Como siempre.
Haikus encadenados
En la vigilia
memorizo lugares
para soñarlos
En sueños veo
los sitios visitados
para cambiarlos
Si un fantasma
te muestra un camino
nunca lo sigas
Consuelo para científic@s con el corazón roto
Hoy en clase de ciencias aprendí
que cada célula de nuestro cuerpo
se renueva completamente
en siete años.
¡Qué bonito es saber
que un día tendré un cuerpo
que nunca has tocado!
Traducción libre de un poema de l.m., visto hace años en el TL de @SciencePorn, cuenta de twitter suspendida.
De cómo el SIDA acabó con los vampiros
No hay condón que proteja a un Nosferatu. Lástima que una raza tan antigua haya desaparecido sin hacer ruido.
Lecciones de budismo instantáneo
En el siglo V adC ya nos avisaban que una de las causas del dolor es la separación del objeto amado. Y no se ofendan por lo de objeto, que traducir del sánscrito no es fácil.
Bajo tus reglas
Administrar
tiempo,
el poco
que queda
Mirarte,
disfrutarte.
Si no puedo tocarte,
no te toco.
Bajo tus reglas. Es urgente.
No tenemos tiempo.
Sólo
el que nos queda
antes que llegue
el meteoro
Argumentos para asesinar al amor
La muerte es un ente racional, que no racionalizado. θάνατος, pensante y meditabundo, vaga indolente entre neuronas y circuitos integrados. La razón de la muerte es el amor. El amor a la muerte el argumento: θάνατος, desnudo y triste, piensa en sus víctimas –nosotros, sus discípulos– sin amor, con la implacable lógica del tiempo.
Ciertas mujeres parecen ignorar a Scherezade
Ciertas mujeres no soportan mucho tiempo a los poetas,
los aman como ráfagas,
se encienden escolares, casi diría románticas;
en términos de caza puede afirmarse
que son presa fácil de las balas
porque las hipnotiza el reflector sobre los ojos